Y las noches cortadas I

Era el hombre de la guadaña. El que acechaba de noche escondido entre los nogales, oculto tras el tronco áspero, viejo, rasgando la cazadora en los movimientos lentos pero precisos que hacía para escapar de las miradas que podrían dirigir hacia el árbol.


En los momentos menos esperados salía de su escondite sin hacer ruido a pesar de las hojas secas del suelo o la hierva húmeda, resbalando las botas con un sonido de plástico roto. Sin prisa, rápido, veloz, con calma, el corazón latiéndole fuertemente, se abalanzaba, cargaba contra lo que hubiera delante suyo. No importaba el tamaño, ni la forma, no podía pensarlo, si lo hacía podía arrepentirse y un fugaz instante de duda lo mataría.

Era algo que tenía muy claro.Tanto como el agua cristalina del pozo común, agujero natural por el que salía el líquido que daba de beber a los pocos que quedaban. Lugar terrorífico entonces, rodeado de hambrientos seres que vagaban entre los árboles con pisadas huecas, cansados y torpes por la fragilidad de sus huesos y la carne podrida que se desprendía. Y era imposible llegar a él, conseguir acercarse, sin ser visto. La mayoría de los que rodeaban el muro circular de piedra lo habían intentado en otro momento y de otra forma. Iban cautos, centenas, juntos, agrupados, seguían las pisadas unos de otros con antorchas, hachas, cuchillos y alguna que otra escopeta, inútiles en estos casos, y se defendían, con uñas y dientes, hasta la muerte, la transformación. Solo él, solamente él había conseguido volver.


Ahora era el hombre de la guadaña. El hombre con un arma absurda que hacía oscilar en el aire y un silbido precedía al desgarro de carne, huesos, cartílagos y médula, un simple pero eterno "crack", en otras palabras.
Luego volvía con hombros altos, la cabeza también. Los oídos alerta con un tíck adquirido con el tiempo, moviendo la cabeza a un lado y a otro, sin parar, escuchando el ruido de la caída del Sol y el posterior silencio casi absoluto.

Ahora era el hombre que esperaba tras la madera húmeda y pasaba el tiempo haciendo la labor de héroe hasta que el destino tradicional de éstos lo alcanzara.
Cortaría cabezas, como aquel jinete de la leyenda, hasta que tuviera que convertirse en uno de ellos, en otro ser sin piel, sin alma, sin ojos, sin vida.

"Crawl from the wreckage one more time
horrific memory twists the mind.
Dark, rugged, cold and hard to turn
path of destruction, feel it burn"